As Abelhas de Plath

Encomendei esta caixa de madeira

Clara, exata, quase um fardo para carregar.
Eu diria que é um ataúde de um anão ou
De um bebê quadrado
Não fosse o barulho ensurdecedor que dela escapa.

Está trancada, é perigosa.
Tenho de passar a noite com ela e
Não consigo me afastar.
Não tem janelas, não posso ver o que há dentro.
Apenas uma pequena grade e nenhuma saída.

Espio pela grade.
Está escuro, escuro.
Enxame de mãos africanas
Mínimas, encolhidas para exportação,
Negro em negro, escalando com fúria.

Como deixá-las sair?
É o barulho que mais me apavora,
As sílabas ininteligíveis.
São como uma turba romana,
Pequenas, insignificantes como indivíduos, mas meu deus, juntas!

Escuto esse latim furioso.
Não sou um César.
Simplesmente encomendei uma caixa de maníacos.
Podem ser devolvidos.
Podem morrer, não preciso alimentá-los, sou a dona.

Me pergunto se têm fome.
Me pergunto se me esqueceriam
Se eu abrisse as trancas e me afastasse e virasse árvore.
Há laburnos, colunatas louras,
Anáguas de cerejas.

Poderiam imediatamente ignorar-me.
No meu vestido lunar e véu funerário
Não sou uma fonte de mel.
Por que então recorrer a mim?
Amanhã serei Deus, o generoso – vou libertá-los.

A caixa é apenas temporária.

["A chegada da caixa de abelhas" - Sylvia Plath. Tradução de Ana Cândida Perez e Ana Cristina Cesar]

Sylvia Plath. Poetisa norte-americana que viveu até o extremo as consequências de suas perdas e ganhos e de sua vida movimentada por altos de grande produção poética e baixos por suas crises e tentativas de suicídio até o seu alcance. Descobrindo uma mulher frágil, extremamente forte em uma poesia confessional. Trazendo à tona, talvez, o fato de que quanto mais ferida uma pessoa é capaz de se sentir, mais liberalidade de teorizar os sentimentos ela tem e, ainda mais, de transcrevê-los de forma pungente e significativa. Desobrigando os que esmiúçam sua arte, talvez, de passarem pelo mesmo teor, uma vez que já se encontraram dentro daquele mundo, por sua escrita.