Do que pouco adianta dizer

Viver é entrar num redemoinho de atos, irreais ou não. é estar a todo instante, quer seja ocupado ou des. é estar produzindo, quer seja o presente, ou tecendo futuro. mas sempre me questiono se produzir silêncio também é!? enfim, voltando à questão do redemoinho, onde seus pés e vontade pouco adiantam, onde asas tem o mesmo efeito de um placebo. resta essa vontade imensa de achar uma possível gravidade, e apenas olhar o mundo e seu corpo a girar. quando menina, ao olhar a pipa dos meninos no céu, o que mais me admirava era o sincronismo de mãos e braços. o desenrolar das linhas, a agilidade, a pele marcada pelo sol e o aparente bailado dos meninos. a pipa era tão colorida de aguçar os olhos, mas todo o trabalho e voragem empregada pelos meninos eram os atos passíveis da minha observação. eu acreditava que estavam até no comando do vento. há sabedoria nos meninos com pipa.

ansiar

a liberdade desconhecida

a imprevisibilidade sempre atendida

o amor livre de gêneros e classificações

a escrita ainda mais livre de julgamentos,

ou seja, desejo umas irrealidades densas.